Aqueles que caem
Eu escrevo para os homens que
não sabem ler 
Mas desconfiam 
Do que dizem os poemas. 
Eu escrevo porque tenho urgência de enunciar aquilo que a palavra não segura, que não é letra nem vocábulo, que não cabe no espaço
Que é o outro não visto, e bem conhecido. 
Eu escrevo porque há um declive não mapeado no mundo 
Não um lugar, mas um jeito de cair 
Que derruba os desconhecidos a cada segundo
Eles desabam pra sempre 
Desabam a sós 
Sem ler os poemas
De boas novas 
Por que os poemas 
de boas novas 
Não são feitos 
para aqueles que caem
E é, também, porque posso cair, 
que eu escrevo.
As coisas do mundo 
As coisas do mundo estão todas espalhadas
cercadas, escravizadas.
Foram cedidas e foram negadas
Negociadas
Esquecidas
Escondidas
Empoeiradas 
Incendiadas
Esbanjadas
Suplicadas
Negligenciadas
Os donos das coisas do mundo
A troco do giro da manivela
Apossaram-se do tempo
-Que passa
Da vida 
-Que passa
Agarraram-se com as mãos à terra, ao umbigo, às suas mulheres, aos seus pertences, aos seus chapéus e à ventania, 
Porque do outro lado do muro os puxava a morte.
O
cabo
de
guerra
Da imortalidade:
O desespero de provar-se vivo pelo peso que se carrega 
O pavor de sentir-se morto pela entrega.
As coisas do mundo,
Toda e cada coisa,
Consumida
Consumada
Não salva o homem do fim do homem
Não salva, no fim, o homem de nada.