AH, O CORPO!

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“Cárcere de argila” de um “pássaro de fogo”.
Supervalorizado, presta-se a transformações: põem botox, piercings, silicone, chips, carimbam tatuagens na pele que bronzeiam, lagartixas sob o sol, ou clareiam com remédios e cremes, mutantes reptilianos lambuzados recém-saídos de casulos arrastando-se na cama-lama da sandice.
Incisões cirúrgicas constroem verdadeiras esculturas: fazem lipo, põem silico, esticam, cortam, incham, encolhem, pregam e repregam até o fiofó. Os cabelos são cortados, alisados, engrenhados, coloridos, branqueados, comportados, assimétricos, postos na régua da moda e raramente alinhados com o espírito do tempo.
Maquiam de leve o rosto ou nele aplicam massa corrida pra esconder ou disfarçar imperfeições; depois, fazem arte: cores e brilhos, traços e formas em devires animais, espaciais, especiais... Usam brincos, colares, pulseiras, correntes, cintos, gravatas, algemas, joias e/ou bugigangas, adereços mil que acrescentam peso ao olhar que o contempla embasbacado – o corpo reflete um tempo qualquer que se queira indiciar.
O corpo é templo: ninja, surfista, praticante de Parkour, samurai, iogue, monge Shaolin flexíveis, precisos, infalíveis e fortes mostram o que é ser mestre.
Mas o corpo também é porco. Ultrajado, violado, vendido, largado, faminto de pão e espírito. As escaras da escória provocam os brios do operário padrão, que tapa o nariz e finge que não enxerga o que é de sua conta: a turba miserável avultando-se nas ruas, mãos e olhos estendidos para o vácuo.
Sob o tempo, em tempo, o corpo se transforma enrugando-se uva-passa e se rende à gravidade: despenca, erode, vira pó, desvanece-se – o temido nada é alvo infalível. C’est fini. Sem epitáfio.