Ruídos. Fumaça. Ônibus chegando, ônibus partindo. E as incontáveis faces do anonimato. Fantasmas difusos na aridez das plataformas. Criaturas sonolentas nos bancos gordurosos. Estação rodoviária. Nuvens ácidas e azedumes. Vapores de frituras que nunca se desvanecem. Tensão crescente das esperas. Poder-se-ia falar numa manhã de poros entupidos, não fosse inútil a comparação. As nuvens, erguidas como clara em neve, em muito reduzem o azul do céu. Cândidos são os pombos misturados às formas reais, desfiguradas, ruflando sobre o piso sujo, despencando das traves e vigas empoeiradas. As revoadas fulminantes. Os pombos nunca serão conteúdo de valor incerto, nem imagens comuns nas poças de marasmo. Estação rodoviária, de vez em quando, atravessando meu caminho, consequência de um vertiginoso ir e vir pela cidade. Mais do que o edifício enorme, a recordação nasce da realidade. Terminal rodoviário, na trama do tempo, surgindo de repente num momento passageiro. Lugar sombrio de chegar e de partir. Um dia, ali, nossa despedida comum, superficial, sem desespero. Cada um de nós com um sorriso bem menor do que o necessário.